jueves, 31 de diciembre de 2015

Esquizofrenia

Los señores de bata blanca lo llaman esquizofrenia
pero yo sé qué pasó realmente cuando nací.
No sientas pena.
Caí del cielo,
como lo hacemos todos y,
en lugar de recibir un sólo espíritu,
yo recibí tres:
por eso jamás estoy sola.

Mi mente es un imán
de mil pestañeos fundidos
en un solo ser
que desea más brazos,
                                               más piel.
Estos tres corazones producen
            demasiados
                       latidos
y las noches se eternizan mientras paseo
entre las sombras
            de los pensamientos
pero  me consuela pensar que
siempre viviré más que 
                                               tú.

Los señores de bata blanca lo llaman esquizofrenia
y pretenden controlar mis voces 
con pastillas que capan 
           dos tercios de lo que soy.
Llámame 'loca', 
llámame 'chiflada'
mientras paseo por cada rincón de mi cerebro
y bailo conmigo misma en una fiesta sinfín.



Pic by Jane Radstrom

miércoles, 9 de diciembre de 2015

Mi útero bicorne

Mi útero tiene más forma de corazón
que el corazón que bombea sangre dentro,
                                                                              sangre caliente
                                                                              sangre silenciosa.

Mi útero tiene forma de corazón
pero los bebés los prefieren con forma de pera,
                                                                              la forma natural que tu Dios
                                                                              le regala al resto de mujeres.

Mi útero tiene forma de corazón
en la ausencia de ese centro me esperará el dolor, siempre
                                                                                              un dolor austero
                                                                                              un dolor vacío.

Mi útero ahora es un poco menos mío.
He vuelto a perder el control de mi cuerpo.
Mi útero morirá conmigo y me extinguiré sin remedio
como una llama débil en medio de la lluvia.



sábado, 5 de diciembre de 2015

Las hijas de las brujas quemadas

Intenté borrar mis huellas
dactilares
contra la corteza de un árbol
milenario.
Conseguí que la sangre 
de los dedos
se fundiera con la savia 
de las venas silvestres;
suficiente para perderme 
entre células verdes y dejar
la conciencia 
en las manos de todas aquellas brujas
que fueron quemadas
aquí
aquí.


Ellas me miran mientras sufro
y se quiebran conmigo
desde arriba, desde el humo
que las vio perecer ante la ignorancia 
de otros.

En pleno éxtasis, las yemas
siguen ofreciendo glóbulos rojos
a la Madre Clorofila,
que me devuelve las pulsaciones perdidas,
las flores, a las mejillas.
Ahora mi cuerpo desnudo
parece encontrar un hogar
en las fotografías salvajes de Mai:
el bosque es nuestro
de nuevo
porque somos lobas, 
¡zorras libres!
que aullamos cuando la luna nos abriga,
nos ilumina con su manto. 

El susurro que oyes 
es un conjuro violeta 
que nace de los cérvix doloridos
que no pudieron ser,
no pudieron amar.


Bailamos en su honor,
oramos en su honor,
cantamos en su honor,
matamos en su honor,
callamos en su honor.







jueves, 26 de noviembre de 2015

No hay mañana

Veo con claridad
a todas las mujeres que quieren romperse
pero se conforman con el traqueteo
del vagón.
Ellas, como yo, 
derrotadas por un amor acrobático,
llorarán cuando estén solas
 en un baño
                          impersonal
dirán, con una sonrisa idiota en las encías,
"estoy bien" cuando las hienas pregunten.

Es más cansado que doloroso 
luchar contra el pellizco elástico
que se ríe desde dentro
como el gato colocado de Alicia.




lunes, 19 de octubre de 2015

Here's Johnny

Vomito
mi alma putrefacta
cuando Johnny llama a la puerta,
hacha en mano,
entre sueño y sueño.
Se descomponen los deseos,
y las neuronas dan órdenes
de espasmos absurdos
violentos, solitarios.
El pecho acompaña,
empieza a arder en la noche…
Nada me calma.
Me siento loca,
desesperada.





Pic by Carla Fuentes


martes, 8 de septiembre de 2015

La noche orgullosa

Regada con la sangre de mis talones
la hierba renace a mi paso
las flores me acarician
me elevan sobre el asfalto tardío...

Esta noche orgullosa me protege:
es oscuridad en un manto
que revienta feliz sobre mí
mientras tarareo distraída.

Solos Richard Hawley y yo
                                                   en mi cabeza
(cigarros de humo púrpura)
la vibración sube desde las rodillas
al infinito húmedo y secreto.





Pic by Anna Tsvell

miércoles, 2 de septiembre de 2015

Dolor en tu boca

En tu boca 
las palabras son 
                                       mecánicas,
artefactos peligrosos
que desatan la ira 
de cualquier herido.


En tu boca
las cuerdas vibran 
                                       violentas;
son hormigas púrpura
que escupen ácido
sobre la piel humillada.


En tu boca
las lombrices reptan
                                       invisibles
y se nutren
de los miedos estúpidos,
de los pasos perdidos.






Pic by Adara Sanchez Anguiano


sábado, 29 de agosto de 2015

Mala digestión

Sosa cáustica desciende
                                              desgarra destroza
el esófago inocente,
cuando pienso 
sobre mojado.

Enmarco el dolor
                                              para que no me torture
sin permiso previo:
me ignora cada vez
me remueve por dentro.

'La idiota'
reza el cartel sobre la frente,
no más cruel que el juicio
que el espejo me devuelve.

Otra noche de ceniza.
                                              Otra noche estúpida.
Otra noche inmersa
en los jugos gástricos
de la bestia que me habita.



Pic by Agata Wierzbicka








jueves, 6 de agosto de 2015

Google Maps

Busco en Google Maps
un lugar en el que refugiarme,
esconderme del dolor,
encontrar a la desconocida
que me habita.
Líneas y nombres absurdos
que no me dicen nada:
son sólo colores daltónicos.
Me pregunto si en algún lugar 
hay alguien esperándome, 
esperando algo parecido a mí.
El cursor baila
y las vidas que viviría
existen durante fracciones de segundo;
sonrisa intermitente
que muere de vuelta al sofá.
La mirada se pierde
y el iris se esconde bajo los párpados;
cierro la pestaña,
para ignorar al animal
dentro del animal.




Katy Smail





martes, 21 de julio de 2015

Capítulo 68



Acerca tus orfelunos,
mi noema hoy te ama
desde lo más profundo
de mi síloris.

Mi troc no soporta más
la espera con la que me castigas
y desea deseo temblar
como copas sinfónicas.

Te pido te suplico
te imploro aquí ¡aquí!
no te marches
el amalamor espera.

Mustaremos juntos
no querrás ruir (ruirme)
abriré el cielo

con mis largas lernas.



Foto de Svetlana Kashirova

sábado, 18 de julio de 2015

Que parezca un accidente

Soy lo que hago,
lo que parezco,
lo que opinan
los demás.

Una línea tiza
me guía imaginaria
y sigo la sombra
que la tierra recorta.

Sólo ahora comprendo
y me rindo
en días tristes,
noches violentas.

La vida es un accidente.
Let's make the most of it.





Pic by Kt Smail




jueves, 16 de julio de 2015

Rutinas desesperadas

Pinto,
despinto,
limo las uñas
para huir de la alarma
innecesaria.
Desmonto la estantería,
ordeno por nombre,
ordeno por colores,
los libros me odian.
Dejo caer el agua fría
sobre la nuca
sobre los hombros…
mirada perdida en el desagüe.
Lápiz de ojos,
rimel barato,
desmaquillante,
lágrimas vacías.
Arranco,
escribo,
arranco,
dibujo algo parecido
a una flor.
Playground,
Vice,
Buzzfeed,
Spotify
vídeos estúpidos,
hoy ha muerto mi risa
un poco.
Pinto,
despinto,
intento dormir.
Intento…
Sueños extraños,
la alarma suena de nuevo
y yo
pinto,
despinto,
pinto,
despinto.





Andrea Schillaci

miércoles, 15 de julio de 2015

Una soltera cuando piensa demasiado

Moriré sola
Soy una rara
Todo el mundo es feliz
Todo el mundo está enamorado
Moriré sola, otra vez
Mi vagina está a punto de cerrarse
No pienso volver a depilarme
Tinder es la solución
No necesito a un hombre para ser feliz
Nadie me quiere
No quedan hombres solteros decentes ahí afuera. 
¿Tinder? Demasiado patético...
Me hago vieja
Acabaré en un ático sola y con gatos, 
y me comerán al morir
No estoy tan mal, ¿no?
Estoy loca
Netflix es mi amante
Ya no queda nadie libre
¿Soy la única soltera del grupo? 
Joder...



Cécile Hudrisier



lunes, 13 de julio de 2015

Tilda Swinton

Era una vamp
sin deseo de morder,
deshaciendo los impulsos
como un gato con
su ovillo ciego.

Léeme la mente,
juguemos con el fuego,
hoy quiero quemarme,
fundirme en risas 
en un colchón a motor.

La pistola está cargada
de sueños adolescentes;
en la punta del trampolín
rodillas flexionadas,
saltemos al vacío estelar.

Que todo me da igual.
Soy un faquir fluorescente
enamorado de tus destellos,
te digo que merece la pena,
venderemos la noche a la madrugada. 




sábado, 11 de julio de 2015

Distorsiones azules

Se me sale el corazón
por la boca,
huye, 
escapa, 
corre
delante de los latidos.

La mano tiembla,
la tinta tiembla;
bebo de la emoción pensada,

beso el aire compartido.





pic by Natalie Foss